выбирала нежность и выбрала. дом на съем, разноцветные миски, стол
деревянный, пледик... утро льется в окно и льется, а мы встаем, но
кажется, никуда не едем. какая к черту работа, какой там план, когда ты
ставишь чайник, прикусываешь бутерброд, и солнце линует полосно пустой
диван и хочется только снова дрожать рот в рот, передавая пустое сердце
из губ в губу, лаская ладони бедром, и ладонью спину, и говорить, я не
отдам тебя им, я украду, согу, но не покину тебя, я больше тебя не
покину... и находится тысяча, миллион непочатых дел: домыть наконец
посуду, яблоко догрызть, накрасить глаза, и мы не выходим из дома, не
выходим десятый день, и прервываемся только, чтобы опять сказать: люблю
тебя, слышишь? очень тебя люблю, и поудобнее перевернуться на спину, и
головой пристариваясь к груди, бормотать "нет, не сплю, не сплю" из
последних сил пытаясь не казаться заспанным, но все-таки отрубаться
средь бела дня, когда вроде бы решили прерваться на длинный фильм, и
отрубаясь упорно шептать "любишь, любишь меня?" , и прислушиваться, и
засыпать - черт с ним,
ведь понятно же - любишь.